Pérdida

A veces un hombre puede romper la herida del tiempo. A veces uno de nosotros, seres nacidos para la anulación y el complejo siempre, consigue trascender, consigue volar por encima de toda esta relatividad de los relojes. Llega un momento en que se encuentra con muchos más años de los que tiene. Llega un momento en el que no se aferra ya a la sensación del estar aquí y ahora, sino que se siente en todos los aquís y todos los ahoras. Y en ese instante se tambalea.
El tiempo me asusta. Me asusta sentirme hoy en todas las épocas, en todas las edades, en todas las mentes. Me asusta comprender el mundo y sentir que he vivido los cuarenta, o los cincunta, o los sesenta años antes que los veinte.
El espíritu escapa en volandas, siguiendo algún arrullo misterioso, presa del hipnotismo de una mirada, del ensimismamiento de unas palabras; esclavo de una pasión deja de ser él y sigue una mano alentadora con promesas de algo más.
Tras el ansia, tras la mano, tras la mirada... descubre que se ha salido de su tiempo, que ha salido de su mapa, de sus contornos, de su mundo, de su historia. Y ya no tiene nada: no tiene tiempo, ni memoria, ni cuerpo, ni mente. Y sólo tiene Universo: místico pasional que corre por senderos volubles y mutables.
Hay seres que se pierden buscándose, y otros que se buscan perdiéndose. y creo que ninguno de ellos, ni estos ni aquellos, consiguen encontrarse. Y creo que esa es la verdad: la pérdida del tiempo y del espacio.