Anatomía de este ruido

Pintura de Agnes Cecile

Anatomía de este ruido:

de la gente que transita
por aceras ocupadas
sin saber si cambiarse o esperar,
más por miedo que por ganas,
en esta que ya le ha visto claudicar.

Este ruido:
de noticias que me empañan los oídos
con lágrimas atravesadas
de tantas y tantas gargantas silenciadas.
A base de miedo,
a causa de dinero.

Ruido cadavérico
de cadavéricos complejos
en un mundo
donde existe sólo Ruido
matando al Silencio
y exiliando al pensamiento.

Este ruido de sus burlas
arañándome los dedos:
Anatomía de su ruido:

R-esplandor de otra oportunidad perdida en el intento.
U-na nueva ley que también habrá que retocar.
I-diotas, componiendo la melodía de nuestra derrota.
D-uelos absurdos en lo que ellos llaman Parlamento.
O-lvido consciente de tipificar sus actos en el Código Penal.

R-íos que parten para volver al mismo lugar.
U-n atrevido que se quedó en el camino.
I-slas solitarias a punto de ahogarse en mares de ruido.
D-uelos perdidos de antemano donde poco se podrá cambiar.
O-dio amañado por Ellos, mientras se refugian en sus paraísos.

Este Ruido.
Su Ruido.
Su Premeditado Ruido.

Para ensordecernos los oídos.

Creación Propia

Loco

Dame un folio.

Y llámame loco.

Si quieres.

O si puedes.

No sólo juntar letras y sílabas.

Júzgame loco, si crees que debes:

Cuando te diga que tienes el seso
comido a dentelladas.

Y que eso que te asoma
son simplemente las sobras que
dejaron tus parásitos
por alimento inservible
para sus paraísos inventados.

Táchame de pesimista, de raro,
de bohemio o de equivocado.

Ve soltando juicios
hasta que tu propia sangre
te manche las manos.

Hasta que descubras que
tu mundo te ha matado.

Muerte al hombre, vida al esclavo.
Siervo.

Vuélvete cínico, si quieres,
y fabrica tu vida sobre sonrisa imperfecta.
Cara o careta.
Usa lo que quieras.
Pero no confundas lo que vives y lo que piensas.

Creación Propia

Sal

Estoy seca de palabras
Y, aun así, en este corazón se me atraganta un poema.

Aunque no es de palabras ni rimas.
Me atraganta un poema que es de imágenes y sal.

De sal de lágrimas guardadas.
Sal de arenas que no pisé.
Sal de las heridas que no sané.
Sal de encuentros que no encontré.
Sal de desaciertos que desacerté.
Sal de alma no alimentada.

Me espera un poema que es de sal.  
Y que tengo que escribir para que regrese al mar.

En mi poema vuela un pájaro
que me vió gritar en la sombra
palabras de infierno y verdad.

Que me vió olvidarme casi de quién era. Entregarme al hedonismo de los placeres terrenales. Como si eso sirviera. Como si fuera real.

En mi poema palpita el mundo y me ahoga con una soga fabricada de crueldad.

Pero Él deshace mis nudos y llora hojas de tinta en mi lugar.

El Poema me devuelve la paz.

Mi poema termina de nuevo entre sal:
Sal de vida. Sal de peces.
Sal de pescadores.
De barcos y felicidad.
Mi poema ya ha llegado al mar.

Arte: para no ahogarnos de Verdad.

Creación Propia

Infinito

Simplifiquémonos.
Hasta el punto.

Y, después, el infinito.

Dos caras de lo mismo:
Círculos concéntricos
que empiezan donde terminan
y acaban donde comenzaron.

En esta antítesis cínica

de esto
y lo contrario.

Maraña de mentiras
que se agolpan
entre los pulsos calientes
y las palabras que desmienten.

Búsqueda de una perfección que no existe,
alimentada a base de ritos. Mitos. 

El punto:
como otra visión cósmica
del infinito.

Patricia Gómez Sánchez